Como dirá o poeta

O poeta dirá que nada distrói a
Poesia
Ela é uma atmosfera, um clima, um estado de
Espírito

Queimem-se papéis e neurônios
Poesia é hormônio
É a vida em eterna puberdade
Névoa que nos falta, mas que há por procurarmos

Como o amor, sua rima branca,
O poeta dirá que a poesia não está
A poesia é.
E é de noite sendo dia
É espinho que rasga de carinho
Faz do velho, menino
Faz da carne ser alma
Renova a morte em calma

E como o amor,
Renegada, a poesia é pela própria negação
O mágico sentido de existir em cada coração.
É rima fácil na canção
Somos nós dois e todos nós